« Je lui demandais souvent de m'expliquer. Comment c'était? Comment elle avait pu, jeune fille, se tenir debout sur la Hauptplatz et lever le bras pour le Ziegheil? J'ai vu les photos. L'une des mains qui saluent est celle de ma mère. Nous en avons parlé, nous en parlons encore, mais il n'y a pas vraiment de réponse.

« Elle croyait. Elle était innocente. Elle s'est laissée entraîner. Elle n'en est jamais revenue. Ce moment dans la maison d'Hilter demeure le point culminant de sa vie. Elle sait tout le reste; tout le monde le sait; mais de se retrouver, jeune fille, sur son divan à Berchtesgaden, - elle n'a jamais oublié, comment aurait-elle pu?

« Peu importe mes questions, un mur se dresse entre cette génération et les suivantes. Ils rêvent secrètement à ce qui aurait pu être. Nous savons ce qui a été. »

C'est Peter, ou peut-être quelqu'un d'autre, qui a raconté cette histoire. Peu importe. Au bar, on se confie facilement puis, après, on se demande qui a dit quoi. Le narrateur de cette histoire a parlé  de la visite de sa mère à Berchtesgaden avec sa classe; de son évanouissement - elle s'est évanouie de terreur - à la vue d'Adolf Hitler en chair et en os. Qu'elle a été transportée dans le salon de Herr Hitler et doucement allongée sur son divan. (Sous cette affreuse peinture? Ai-je demandé, mais ils m'ont fait chut.) Et qu'en reprenant conscience, elle a levé les yeux pour se noyer dans le regard noir du Führer lui-même.

« Nous en parlions souvent, dit-il en rangeant les bouteilles. On en parlait des heures durant, mais je ne comprends toujours pas. »