"Jag brukade fråga henne, vad det betydde? Hur var det då? Hur var det möjligt att hon kunde stå på Hauptplatz, som ung flicka, och sträcka ut sin hand och göra Ziegheil? Jag har sett fotografierna. En av händerna som är uppsträckt i salut är min mors. Vi har pratat, vi pratar fortfarande om det, men det finns inte riktigt något svar.

"Hon trodde. Hon var oskyldig. Hon rycktes med. Hon kommer aldrig över det. Det ögonblicket i Hitlers hus kommer att kvarstå som den viktigaste händelsen i hennes liv. Allt annat som har hänt sedan dess, vet hon; alla vet; men som ung flicka, se sig själv på hans soffa i Berchtesgaden, - det glömmer hon aldrig, hur skulle hon?

"Det spelar ingen roll vilka frågor jag ställer, det är en mur mellan den generationen och de som kommer efter. De drömmer fortfarande, i hemlighet, om hur det kunde ha varit. Vi vet hur det var"

Kanske var det Peter, kanske någon annan, som berättade denna historia. Det spelar ingen roll. På baren är det så lätt att bli anförtrodd saker, att efteråt så undrar man vem som sa vad. Han pratade, personen som berättade denna historia, om hans mammas besök på Berchtesgaden med hennes skolklass, om hur hon svimmade, - svimmade - av skräcken att personligen se, precis intill sig, Adolf Hitler. Om hur de bar henne in i Hitlers vardagsrum, och placerade henne försiktigt på hans egna divan (Under den där hemska målningen? frågade jag, men de tystade mig. Ssshh.) och när hon kom till sans igen och tittade upp, sa han att hon drunkade i självaste Führerns mörka ögon.

"Vi brukade prata om det," sa han, och ställde flaskorna på bardisken. "I timmar pratade vi, men fortfarande förstår jag inte"